Talvez não se importe,
Tudo que me possui,
É o sentimentalismo próprio de mim mesmo.
Não sei qual a verdade,
Não sei também qual o exórdio prematuro.
Talvez seja laço em punho,
Talvez seja destino aprazado.
Em tempos infantes,
De infantis corações descobridores,
No espaço da letra grega,
A oitava de uma série de séries,
Sericanente comportadas,
Em serena sobriedade.
A fuga do cotidiano nos corações,
Sempre cheia das gentes,
Gente branca, preta, azul...
Pouco importam as cores.
O sossego da infância consumiu-se,
Ao descobrir o amor.
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